Eldhylur # 79865
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Eldhylur. Gedichte von Hannes Pétursson.
Für Eldhyl erhielt Hannes den isländischen Literaturpreis.
Glockengedicht (Ausschnitt)
Vor langer Zeit ritt ein Wanderer über einen Weg. Es war Sommer. Er kam in ein altes verlassenes Tal. Die Sonne war gerade hinter die Berge gesunken. Er stieg von seinem Pferd ab und legte sich zum Schlafen in das Moos neben dem Reitweg. In der Nacht träumte er einen Traum: Ihm schien, als würde er sein Ohr fest auf die Erde drücken und von dort würde klare Stimme zu ihm sprechen. Er konnte nicht verstehen, ob die Stimme von unten kam, von dort wo er lag, oder von woanders, aber er hörte deutlich, dass sie von der Erde zu ihm kam. Als er aufwachte, erinnerte er sich, was zu ihm gesagt worden war, und erzählte es später gelegentlich anderen auf seinem Lebensweg. Im Traum hörte er sagen – wie jetzt bekannt ist: Lange Zeit habe ich in diesem Mold gelegen. Ich wurde unter dem Herd vergraben, ein Haushaltsgegenstand zum Lagern zwischen den Jahreszeiten. Ein anderes Mal kam eine Hand, die mich aus der Erde hob und läutete mit mir, so dass die Klöppel unten anschlugen. . . eine Hand, die wusste, wie ich beschaffen bin: Vox mea est bamba. Possum depellere Satan! In jenen Momenten, in jenen Pausen, über dem Mold, verstand ich, welche Kraft mein alter Klang gibt – und Friede ist es, vor dem Ungeheuer, sowohl von Osten als auch von Westen, angstvolle Seelen fliehen, wie Stroh entzweigerissen. Ich, Schutzglocke, kündigte laut über das Tal jenen Ruf an, der in klaren Lettern in mich gebrannt ist: Vox mea est bamba. Possum depellere Satan! In jenen Momenten, in jenen Pausen, über dem Mold, ein starres Auge, Ohren, die zittern, und Knie, die schwanken, wenn die vertraute Umgebung plötzlich bedrohlich wird, als würde sie dem Teufel gehören. Ich, Schutzglocke, kündigte laut über das Tal jenen Ruf an, der in mein Metallguss gegossen war: Vox mea est bamba. Possum depellere Satan!
Für Eldhyl erhielt Hannes den isländischen Literaturpreis.
Glockengedicht (Ausschnitt)
Vor langer Zeit ritt ein Wanderer über einen Weg. Es war Sommer. Er kam in ein altes verlassenes Tal. Die Sonne war gerade hinter die Berge gesunken. Er stieg von seinem Pferd ab und legte sich zum Schlafen in das Moos neben dem Reitweg. In der Nacht träumte er einen Traum: Ihm schien, als würde er sein Ohr fest auf die Erde drücken und von dort würde klare Stimme zu ihm sprechen. Er konnte nicht verstehen, ob die Stimme von unten kam, von dort wo er lag, oder von woanders, aber er hörte deutlich, dass sie von der Erde zu ihm kam. Als er aufwachte, erinnerte er sich, was zu ihm gesagt worden war, und erzählte es später gelegentlich anderen auf seinem Lebensweg. Im Traum hörte er sagen – wie jetzt bekannt ist: Lange Zeit habe ich in diesem Mold gelegen. Ich wurde unter dem Herd vergraben, ein Haushaltsgegenstand zum Lagern zwischen den Jahreszeiten. Ein anderes Mal kam eine Hand, die mich aus der Erde hob und läutete mit mir, so dass die Klöppel unten anschlugen. . . eine Hand, die wusste, wie ich beschaffen bin: Vox mea est bamba. Possum depellere Satan! In jenen Momenten, in jenen Pausen, über dem Mold, verstand ich, welche Kraft mein alter Klang gibt – und Friede ist es, vor dem Ungeheuer, sowohl von Osten als auch von Westen, angstvolle Seelen fliehen, wie Stroh entzweigerissen. Ich, Schutzglocke, kündigte laut über das Tal jenen Ruf an, der in klaren Lettern in mich gebrannt ist: Vox mea est bamba. Possum depellere Satan! In jenen Momenten, in jenen Pausen, über dem Mold, ein starres Auge, Ohren, die zittern, und Knie, die schwanken, wenn die vertraute Umgebung plötzlich bedrohlich wird, als würde sie dem Teufel gehören. Ich, Schutzglocke, kündigte laut über das Tal jenen Ruf an, der in mein Metallguss gegossen war: Vox mea est bamba. Possum depellere Satan!