Frá Umsvölum # 51506
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Von Umsvölum. Gedichte von Jóhann Hjálmarsson.
Du musst zuhören. Du musst leer sein.
J.M.G. Le Clézio.
1
Von Umsvölum aus sehe ich die Raben im Schneegestöber.
Als ich ins Dorf kam
ging ich hinunter zum Meer.
Es gibt ein Postamt auf der Meeresbrise
und von dort sendete ich meine Worte.
Du musst zuhören.
Du musst leer sein.
Ich hörte die Raben
und dann wusste ich
dass ich auf der Erde stand.
Ich verfolgte ihren Flug.
Jetzt sehe ich sie im Schneegestöber
und davor ist ein Vorgebirge
wo weiße Wellen brechen.
Ich bin leer,
aber die Landschaft erfüllt mich;
nicht meine eigene Stimme.
Das Meer ist grau
so weit das Auge reicht.
Der Windklang ist plötzlich hier drinnen,
die Häuser an ihrem Platz,
die Autos auf der Straße,
keine Menschen
außer in Büchern
und es heißt:
Du musst zuhören.
Du musst leer sein.
Später kommt das Krabbentboot.
Später kommt das Flugzeug mit einem Passagier,
ein paar Briefe, zwei Kisten Wein.
Es ist wie eine Spielzeugmaschine,
fliegt niedrig über das Land,
gleitet wie ein Schlitten
über die weißen Berge
oder wie ein alter Bus
auf der Landstraße.
Wenn man es hört
wird in Jeeps zum Flugplatz gefahren.
Zwei junge Männer mit Sonnenbrille
grüßen nicht freundlich.
Sie nehmen schweigend die Fracht entgegen
und geben dem Piloten die Post
die der Postbeamte am Meer
in eine Schnurtasche gesteckt
und mit Klebeband versiegelt hat.
Der Hund Loki
der einen schottischen Vater
und eine sibirische Mutter hat
steht auf den Treppen in Umsvölum
bei Regína und Ella
die in Australien und Alsir waren
und in Texas wo das Gras hoch und trocken ist
und die Wachteln so wunderbar singen.
Der Vogel hier ist der Rabe
im Schneegestöber,
in der Seele
und in diesen Worten.
Wer zuhört
ist nicht leer.
Du musst zuhören. Du musst leer sein.
J.M.G. Le Clézio.
1
Von Umsvölum aus sehe ich die Raben im Schneegestöber.
Als ich ins Dorf kam
ging ich hinunter zum Meer.
Es gibt ein Postamt auf der Meeresbrise
und von dort sendete ich meine Worte.
Du musst zuhören.
Du musst leer sein.
Ich hörte die Raben
und dann wusste ich
dass ich auf der Erde stand.
Ich verfolgte ihren Flug.
Jetzt sehe ich sie im Schneegestöber
und davor ist ein Vorgebirge
wo weiße Wellen brechen.
Ich bin leer,
aber die Landschaft erfüllt mich;
nicht meine eigene Stimme.
Das Meer ist grau
so weit das Auge reicht.
Der Windklang ist plötzlich hier drinnen,
die Häuser an ihrem Platz,
die Autos auf der Straße,
keine Menschen
außer in Büchern
und es heißt:
Du musst zuhören.
Du musst leer sein.
Später kommt das Krabbentboot.
Später kommt das Flugzeug mit einem Passagier,
ein paar Briefe, zwei Kisten Wein.
Es ist wie eine Spielzeugmaschine,
fliegt niedrig über das Land,
gleitet wie ein Schlitten
über die weißen Berge
oder wie ein alter Bus
auf der Landstraße.
Wenn man es hört
wird in Jeeps zum Flugplatz gefahren.
Zwei junge Männer mit Sonnenbrille
grüßen nicht freundlich.
Sie nehmen schweigend die Fracht entgegen
und geben dem Piloten die Post
die der Postbeamte am Meer
in eine Schnurtasche gesteckt
und mit Klebeband versiegelt hat.
Der Hund Loki
der einen schottischen Vater
und eine sibirische Mutter hat
steht auf den Treppen in Umsvölum
bei Regína und Ella
die in Australien und Alsir waren
und in Texas wo das Gras hoch und trocken ist
und die Wachteln so wunderbar singen.
Der Vogel hier ist der Rabe
im Schneegestöber,
in der Seele
und in diesen Worten.
Wer zuhört
ist nicht leer.