Rógmálmur og grásilfur # 87539
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Rotgold und Grausilber. Gedichte und Übersetzungen von Dag Sigurðarson.
Hier sind neben Dags Originalgedichten seine Übersetzungen von:- Vier Vorspiele über Goldfrösche v. Carl Sandburg. - Amerika v. Allen Ginsberg. - Der Einsiedler ; Der Regen ; Ecuador ; Hymne an Emiliano Zapato mit Musik von Tata Nacho ; Cortés ; Die Verbrechen ; Hunger im Süden ; Eufrosino Ramírez ; Quilareyr ; Die Despoten ; Südsommer, zu Pferde ; Das Herz aus Pedro de Valivia ; Das Gefängnis ; Der zweite Sündenfall v. Pablo Neruda. - Schwindel v. César Vallejo.
Der Traum des Premierministers.
Das Haus stand abgelegen in einem Vorort, ein dreistöckiges Holzgebäude. Rot leuchtete aus den Fenstern. Der Premierminister war nicht erfreut.
Der Hagel verletzte seine fetten Wangen. Der Mantel flaterte wie eine Fahne.
Der Premierminister hielt fest an den Krempen seines Rohrrohrhuts fest, damit er nicht in diesem Sturmwetter fortgerissen würde.
Der Premierminister zitterte. Wie war er hierher gekommen? Wo war das Auto des Ministers? Nirgends zu sehen.
Schließlich beschloss der Premierminister, zum Haus zu gehen und zu klingeln. Alles war besser, als mit der Straßenbahn nach Hause zu fahren.
Die Türen öffneten sich. Kommunisten kamen aus dem Wachhaus und zerrten ihn hinein.
- Du bist gekommen, du Scheusal?
Der Premierminister zitterte. Die Ärmel seines Mantels zitterten.
Die Kommunisten waren rot und aufgedunsen im Gesicht, mit Hungerschimmer in den Augen, ungeduldig zum Handeln. Zwei von ihnen warfen den Premierminister auf einen Tisch und hielten ihn fest an Händen und Füßen. Zwei andere holten eine große Holzsäge und begannen, ihn durch die Mitte zu zersägen. Der fünfte saß daneben, zahlte seine Vorderzähne mit einem feinen Stöckchen und beobachtete.
- Meine Kleider! Meine Kleider! Meine feinen Kleider! weinte der Premierminister: Meine Kostüme!
- Ja, wir wissen das, sagte der, der die Hände hielt: Die ganze Welt ist ein großes Höllentuch.
- Verdammte Marke! fluchte der, der die Beine hielt. Der Säger knurrte.
Die Säge biss übel. Der Premierminister litt Qual. Anteile flogen aus der Wunde statt Eingeweide, Silverdollars statt Blut.
- Ist es der Magen? fragte die Köchin. Sie stand über ihm mit morgendlichem Tee.
Ja, es war der Magen. Nichts schien diesem Magen helfen zu können. Weder Operationen noch öffentliche Vergnügungsreisen.
Hier sind neben Dags Originalgedichten seine Übersetzungen von:- Vier Vorspiele über Goldfrösche v. Carl Sandburg. - Amerika v. Allen Ginsberg. - Der Einsiedler ; Der Regen ; Ecuador ; Hymne an Emiliano Zapato mit Musik von Tata Nacho ; Cortés ; Die Verbrechen ; Hunger im Süden ; Eufrosino Ramírez ; Quilareyr ; Die Despoten ; Südsommer, zu Pferde ; Das Herz aus Pedro de Valivia ; Das Gefängnis ; Der zweite Sündenfall v. Pablo Neruda. - Schwindel v. César Vallejo.
Der Traum des Premierministers.
Das Haus stand abgelegen in einem Vorort, ein dreistöckiges Holzgebäude. Rot leuchtete aus den Fenstern. Der Premierminister war nicht erfreut.
Der Hagel verletzte seine fetten Wangen. Der Mantel flaterte wie eine Fahne.
Der Premierminister hielt fest an den Krempen seines Rohrrohrhuts fest, damit er nicht in diesem Sturmwetter fortgerissen würde.
Der Premierminister zitterte. Wie war er hierher gekommen? Wo war das Auto des Ministers? Nirgends zu sehen.
Schließlich beschloss der Premierminister, zum Haus zu gehen und zu klingeln. Alles war besser, als mit der Straßenbahn nach Hause zu fahren.
Die Türen öffneten sich. Kommunisten kamen aus dem Wachhaus und zerrten ihn hinein.
- Du bist gekommen, du Scheusal?
Der Premierminister zitterte. Die Ärmel seines Mantels zitterten.
Die Kommunisten waren rot und aufgedunsen im Gesicht, mit Hungerschimmer in den Augen, ungeduldig zum Handeln. Zwei von ihnen warfen den Premierminister auf einen Tisch und hielten ihn fest an Händen und Füßen. Zwei andere holten eine große Holzsäge und begannen, ihn durch die Mitte zu zersägen. Der fünfte saß daneben, zahlte seine Vorderzähne mit einem feinen Stöckchen und beobachtete.
- Meine Kleider! Meine Kleider! Meine feinen Kleider! weinte der Premierminister: Meine Kostüme!
- Ja, wir wissen das, sagte der, der die Hände hielt: Die ganze Welt ist ein großes Höllentuch.
- Verdammte Marke! fluchte der, der die Beine hielt. Der Säger knurrte.
Die Säge biss übel. Der Premierminister litt Qual. Anteile flogen aus der Wunde statt Eingeweide, Silverdollars statt Blut.
- Ist es der Magen? fragte die Köchin. Sie stand über ihm mit morgendlichem Tee.
Ja, es war der Magen. Nichts schien diesem Magen helfen zu können. Weder Operationen noch öffentliche Vergnügungsreisen.