Svefneyjar # 88198
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Svefneyjar. Gedichte von Baldur Óskarsson.
Tímaland
Die Ebene ruht unter Hirn.
Lehmhügel stehen Wacht, bereit sich gegen den Frühling zu drehen, aber Schneegenies tragen Sternenschein für Rituale, die neben dem Jötun des Kindes schlachten. Die Schicksale tippten Finger ins Laugarvatn, und Goldengel singen.
In solchen Momenten gehen die Gipfel mit Weihrauch und Ehrenwachen umher.
Mein Siegel ist gebrochen!
Wer hat Decken von Türen gezogen und die Flut auf diese schlafenden Grenzen losgelassen? Das Grün reicht mir heißen Duft und die Proteste wandern in den Zwischenräumen. Dort steht mein Vater beim Mähen und Spatzen gehen in seinen Spuren, gezogen über das Feld. Jenseits des Fernglases der Kräuter dort, wo er seinen Lohn windet, Kräuter fallen Schläge; Mutters Betttücher trocknen im Licht, und die Stimme des Unbekannten spricht zu mir von den Höhen, wie wenn ein Baumstamm sich der Länge nach spaltet, entstehen Worte, die die Trommelfelle zerreißen. Dann beginnt es zu regnen. Der Herbst malt rot und gelb mit Wasserfarben, die Katze schnurrt, der Großvater kommt zu Besuch. Großvater mit silberner Krücke schlägt hohle Töne aus der Erde, weiß in den Augen.
Tímaland
Die Ebene ruht unter Hirn.
Lehmhügel stehen Wacht, bereit sich gegen den Frühling zu drehen, aber Schneegenies tragen Sternenschein für Rituale, die neben dem Jötun des Kindes schlachten. Die Schicksale tippten Finger ins Laugarvatn, und Goldengel singen.
In solchen Momenten gehen die Gipfel mit Weihrauch und Ehrenwachen umher.
Mein Siegel ist gebrochen!
Wer hat Decken von Türen gezogen und die Flut auf diese schlafenden Grenzen losgelassen? Das Grün reicht mir heißen Duft und die Proteste wandern in den Zwischenräumen. Dort steht mein Vater beim Mähen und Spatzen gehen in seinen Spuren, gezogen über das Feld. Jenseits des Fernglases der Kräuter dort, wo er seinen Lohn windet, Kräuter fallen Schläge; Mutters Betttücher trocknen im Licht, und die Stimme des Unbekannten spricht zu mir von den Höhen, wie wenn ein Baumstamm sich der Länge nach spaltet, entstehen Worte, die die Trommelfelle zerreißen. Dann beginnt es zu regnen. Der Herbst malt rot und gelb mit Wasserfarben, die Katze schnurrt, der Großvater kommt zu Besuch. Großvater mit silberner Krücke schlägt hohle Töne aus der Erde, weiß in den Augen.